La première toile de l'épopée slave d'Alfonso Mucha, intitulée Between the Turanian Knut and the Gothic Sword, est un sombre prologue à l'ensemble du cycle monumental. Avant que les Slaves ne deviennent une nation au visage spirituel fier, avant que ne naissent leur foi, leur culture et leur mission historique, une image ancienne de souffrance, de destruction et de survie miraculeuse se dresse devant nous. Mucha raconte ici non pas un mythe de gloire, mais un mythe de douleur. Il s'agit d'un moment où, tout comme l'homme lui-même naît, une communauté humaine naît, non pas de la victoire, mais des décombres, d'un village pillé, des cendres d'une nuit cosmique où l'une des étoiles est restée l'étincelle de vie à partir de laquelle le slavisme s'est épanoui.
Le tableau montre une nuit étoilée - calme, presque sacrée. Mais au fond à gauche, des flammes vacillent, engloutissant les habitations en bois d'où s'échappaient il y a quelques instants des rires, des chants et des prières. Il ne reste plus que des cris terribles, des flammes et de la fumée. Les nomades venus de l'Est - Turaniens, Sarmates - se jettent sur le village slave comme des loups voraces, frénétiques et affamés. La destruction est totale. Les vieux tombent sous la menace de leurs armes, les jeunes sont emmenés enchaînés en esclavage. À Kherson, loin au sud, un marché aux esclaves les attend, où ils seront vendus pour quelques maigres pièces de monnaie. Les Goths attaquent souvent par le nord et l'ouest, et les Slaves sont pour eux une proie tentante. Ils ont donc construit leurs colonies dans des paysages marécageux dans l'espoir de les protéger des pillards.
Et pourtant, au milieu de ce paysage brûlé, Alfons Mucha trouve un moment de silence. Au bas de la toile, deux personnes se blottissent l'une contre l'autre, effrayées - un homme et une femme, derniers témoins de la destruction, seuls survivants de la nuit. Leurs corps se serrent l'un contre l'autre, mais leur regard est dirigé vers le haut. Dans leurs yeux, la terreur se mêle à quelque chose qui n'a pas encore germé, un germe de colère, mais aussi une formidable volonté de survivre. Ils sont les ancêtres, l'archétype des Slaves, non pas victorieux, mais intacts. C'est en eux que naissent la volonté et l'esprit d'une nation qui ne périt pas, même lorsqu'elle est enchaînée, trahie et vendue.
De leur souffrance, un fantôme brumeux s'élève vers les cieux - un fantôme, un appel, un rêve. Il se matérialise sous la forme d'un faucheur, un vieux prêtre slave qui lève les mains vers les dieux. Il n'y a pas de fanatisme dans son geste, mais une aspiration désespérée à la justice, à l'ordre dans un monde où règne la violence. Le faucheur est la voix de la foi humaine en quelque chose de plus élevé que l'épée. C'est l'esprit du slavisme dans sa forme primitive - pas de militantisme, mais une recherche de sens, une humilité devant une puissance que l'homme lui-même ne comprend pas.
À la droite de Zrec se trouve un jeune homme en rouge, symbole de la guerre, du courage et surtout de la nécessité d'affronter le mal, même si le prix à payer est le plus élevé. À sa gauche se tient la jeune fille en blanc, qui symbolise elle aussi la paix, la pureté et le désir de vie. Tous deux forment une tension mutuelle qui traverse toute l'épopée. Lutte et réconciliation, colère et compassion, épée et prière. Mucha nous dit clairement que l'histoire des Slaves ne concerne pas seulement la lutte contre l'ennemi, mais aussi la lutte contre eux-mêmes - contre leur propre capacité à haïr et à pardonner.
Cette image n'est pas une simple scène historique, mais une allégorie de la race humaine elle-même. Chaque nation, chaque civilisation a sa nuit où un village brûle et où il ne reste que quelques survivants pour porter l'étincelle. La première toile de l'épopée est donc un défi et un appel à notre mémoire pour nous rappeler que nos racines ne poussent pas dans la victoire, mais dans la souffrance que nous avons réussi à transformer en force.
Mucha parle ici le langage des symboles, de la lumière et de l'ombre. Ses couleurs ne sont pas descriptives, elles sont psychologiques. La fraîcheur des étoiles contraste avec le rouge des flammes, l'obscurité de la nuit avec le blanc de l'espoir. Toutes ces tonalités sont unies par le rythme silencieux de la prière qui imprègne toute la composition. Il ne s'agit pas d'une prière à un dieu, mais à l'existence elle-même - un plaidoyer pour que la vie ait un sens, même après la destruction.
„Between the Turanian Canute and the Gothic Sword“ n'est donc pas seulement une introduction à l'épopée slave, mais aussi à la compréhension de l'existence humaine. Mucha n'y glorifie pas le passé, mais prévient que ceux qui oublient leurs racines sont condamnés à revivre leurs souffrances. C'est ainsi que nous regardons le couple blotti dans la poussière et que nous croyons que de leur silence naîtra un jour un chant, un chant de paix durement gagné mais d'autant plus vrai.
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Jan Vojtěch, rédacteur en chef de General News
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