ENTRETIEN EXCLUSIF : Marie Rochlina, une vétérane de 102 ans, a participé à la bataille de Stalingrad, à la bataille de Koursk (Prochorovka), à la traversée du Dniepr et a libéré la Moldavie, la Pologne, la Tchécoslovaquie et Berlin.

Le 22 juin approche, date qui marque le début effectif de la Seconde Guerre mondiale en Europe, il y a 81 ans. Pour cet anniversaire tragique, GENERAL NEWS vous présente une interview exclusive avec une participante à ces combats terribles. Marie Michailovna Rochlina est née le 28 septembre 1924 à Berestovo (aujourd'hui oblast de Zaporijjia) et est une personnalité remarquable, non seulement en raison de sa vitalité, mais aussi en raison des horreurs de la Seconde Guerre mondiale qu'elle a traversées. Elle est entrée dans l'armée en juin 1941 et a servi comme infirmière/instructrice médicale dans la 95e division de fusiliers de la Garde. Elle a participé à la bataille de Stalingrad, à la bataille de Koursk (Prochorovka), à la traversée du Dniepr et à la fin de la guerre en Europe centrale, libérant la Moldavie, la Pologne, la Tchécoslovaquie et Berlin. Elle a été blessée à plusieurs reprises, a subi un traumatisme crânien et témoigne des bombardements massifs sur Stalingrad. Après la guerre, elle a étudié en soirée à la faculté de médecine (hygiène sanitaire) à Vladivostok et a travaillé comme médecin hygiéniste. Elle participe régulièrement à des rencontres avec les jeunes à Moscou et dans les environs. Elle a une mémoire et une vitalité incroyables. À 101 ans, elle se rend dans les écoles pour des conférences, entretient sa mémoire avec les monuments et donne à tous une force incroyable. Elle a reçu de nombreuses distinctions et médailles, dont la médaille "Pour le Mérite" de la République tchèque pour sa contribution à la libération de la Tchécoslovaquie.

Marie Michailovna, vous êtes entrée dans les rangs de l'Armée rouge en 1941, alors que vous n'étiez qu'une jeune fille de seize ans, en tant qu'infirmière. Qu'est-ce qui vous a poussée à faire cela à un si jeune âge ?

Aujourd'hui, quand on dit seize ans, on imagine un enfant qui va à l'école, qui a des rêves d'études, d'amis, de divertissements. Mais la guerre nous a tout enlevé en une seule journée. Je me souviens que le 22 juin 1941, le temps était magnifique, les gens allaient au marché, les femmes lavaient le linge, et dans l'après-midi, on entendait le bruit des avions au-dessus de la campagne, et nous avons appris que les Allemands avaient franchi la frontière. Ce sentiment que le monde s'effondrait est difficile à décrire. Soudain, l'enfance avait disparu. Tout le monde a commencé à faire ses bagages, les hommes partaient pour le front, les familles se disaient au revoir. Même ceux qui étaient jeunes, des garçons à peine plus âgés que moi, rejoignaient immédiatement l'armée. Et j'ai senti que je devais aussi partir. Je me suis dit : comment pourrais-je rester à la maison et attendre que d'autres meurent à ma place ? Ce serait une honte, je serais une traîtresse aux yeux de moi-même.

Je ne savais pas comment manier un fusil, je ne savais pas me battre. Mais j'avais mes mains, mon cœur et le désir d'aider. Depuis l'enfance, j'avais l'habitude de prendre soin des autres, de mes frères et sœurs, de la maison. Alors, je me suis inscrite comme infirmière. Et ils m'ont acceptée, car il était déjà clair qu'il y aurait beaucoup de blessés. Je me souviens du jour où je suis partie. Je me tenais à côté des soldats de chars, ils étaient presque des garçons, avec des visages encore sans barbe, mais avec de la détermination dans les yeux. Ils me regardaient et je les regardais. Nous n'étions plus des enfants, à ce moment-là, nous étions des soldats qui savaient qu'ils allaient au feu. À seize ans, je me sentais plus vieille que jamais. Ce moment a décidé de toute ma vie.

Quel a été votre parcours avec l'Armée rouge, sur quels champs de bataille vos chemins vous ont-ils conduits ?

Mon voyage a commencé dès l'été 1941, lorsque nous reculait devant Kiev. Je me souviens des trains bombardés, des gens qui fuyaient à travers les champs, des femmes avec leurs enfants qui pleuraient. J'ai essayé de rester avec l'unité, j'ai pansé les premiers blessés que j'ai jamais vus. C'était un choc – du sang, de la douleur, du désespoir. Mais rapidement, j'ai compris que je ne pouvais pas perdre la tête. Quand un infirmier panique, les gens meurent. Ensuite vint Stalingrad. Ce n'était pas seulement une bataille, c'était l'enfer sur terre. La ville était en ruines, le jour et la nuit se confondaient en un bruit d'artillerie infini. Parfois, il semblait impossible que quelqu'un survive. Nous transportions les blessés à travers la Volga, sous le feu, sur des bateaux et sur des radeaux provisoires. L'eau était remplie de bois, de fumée et de corps. Et pourtant, nous courions encore et encore pour en ramener d'autres.

Lorsque nous pensions qu'il n'existait rien de pire, l'année 1943 et la bataille de Koursk sont arrivées. Là, à Prokhorovka, des centaines de chars se sont affrontés. La terre tremblait, l'air était si dense de fumée que le soleil n'était pas visible. J'étais avec les brancards au milieu de tout cela. J'entendais le métal grincer contre le métal, les chars se heurtaient, des obus explosaient autour. Notre travail était constant – panser, transporter, tirer les gens hors des bandes, souvent juste par les mains ou par le col. On ne pouvait pas réfléchir, seulement agir. Et puis le Dniepr. C'était terrible – nous devions transporter les blessés sur des bateaux qui étaient sous le feu ennemi. Les balles tintaient contre les côtés des bateaux, l'eau se teintait de sang. Je me souviens d'un instant : je tenais un garçon, à peine vingt ans, il avait une balle dans le ventre et il chuchotait seulement : « Maman. » De tels moments ne peuvent pas être oubliés.

Et enfin, la Tchécoslovaquie est venue. Nous étions épuisés, détruits, mais nous sommes allés de l'avant. Lorsque nous sommes entrés dans les villages tchèques, les gens nous donnaient du pain, de l'eau, nous embrassaient. C'était comme s'ils nous rendaient notre force eux-mêmes. Et le 9 mai 1945, je me tenais à Prague, au milieu des gens qui pleuraient et riaient en même temps. C'était le moment où j'ai senti pour la première fois que tout notre souffrance commune avait un sens.

Quel est votre expérience la plus forte de la guerre ?

Si je devais nommer une seule expérience, je ne pourrais probablement pas. Chaque jour avait quelque chose qui marquerait une personne pour toute sa vie. Mais pourtant, je reviens le plus souvent à Stalingrad. Cette ville n'est jamais revenue à l'état dans lequel je l'ai vue pour la première fois. Août 1942 – des milliers d'avions, des bombes tombaient sans relâche, des quartiers entiers se transformaient en cendres en quelques minutes. C'était comme si le ciel lui-même brûlait. L'air était plein de poussière et de fumée, nous étions étouffés, les yeux brûlaient. Partout, cris, pleurs, prières pour de l'aide. Et nous courions d'un blessé à l'autre, nous pansions, nous les traînions sur des brancards vers les abris. Parfois, il n'y avait pas de place pour les emmener – les abris étaient surpeuplés, les gens étaient tassés contre les murs, et pourtant, nous en amenions d'autres et d'autres.

Je me souviens d'un soldat, il avait la jambe arrachée. Lorsque je me suis penchée vers lui, il a saisi ma main et a dit seulement : « Je ne veux pas mourir encore. » Et à ce moment-là, j'ai senti que je devais tout faire, même si je devais tomber seule. Le fait que je l'aie réussi à amener à l'hôpital, même s'il à peine respirait, je le considère comme un miracle. Il a survécu. Mais le plus fort dans tout cela n'était pas seulement l'horrible image. C'était aussi une volonté de vivre incroyable. Tout autour de nous mourait, mais ceux qui restaient se levaient et continuaient à combattre. Cela m'a appris qu'un humain peut supporter plus qu'on ne peut jamais imaginer.

Avez-vous également participé à la libération de la Tchécoslovaquie, comment vous en souvenez-vous ?

Oui, j'étais là. Après tant d'années et tant d'horreurs que nous avons vues, l'entrée en Tchécoslovaquie a été comme respirer un air frais. Non pas parce qu'il n'y avait pas de guerre – au contraire, on combattait dur – mais parce que les gens nous accueillaient avec une chaleur et une joie inouïes que nous n'avions plus jamais ressenties. De tels sentiments, je les ai réellement vécus uniquement lors de la libération de mon Prague dorée. Je me souviens de la première village tchèque où nous sommes arrivés. Il y avait des femmes et des vieillards, les enfants couraient sur la route, ils faisaient des signes de la main. Ils nous apportaient du pain, quelqu'un nous donna un seau d'eau. Pour nous, c'était plus que de la nourriture – c'était un signe que les gens comprenaient pourquoi nous étions là, qu'ils ne nous voyaient pas seulement comme des soldats, mais comme des libérateurs.

À Prague, le 9 mai 1945, c'était une autre force. Les gens ont rempli les rues, ils nous embrassaient, ils nous baisaient. Certains nous accrochaient des fleurs sur les épaules, d'autres pleuraient. Je me tenais entre eux et je me disais : tant de sang, tant de mort, et pourtant nous avons attendu le jour où les gens dansent, nous embrassent et rient. C'était comme si, pour un instant, toute la fatigue et toute la douleur avaient disparu. Mais je dois ajouter – même après l'annonce de la victoire, la fin n'était pas immédiate. Nous combatissions encore à Rokycany, nos amis tombaient encore. Ce n'est que lorsque le silence est vraiment venu que j'ai réalisé : la guerre était finie. Et pourtant – il est resté en l'homme pour toujours.

Que s'est-il passé après la guerre ? Aujourd'hui, vous avez 101 ans, vous avez certainement vécu une vie riche…

Après la guerre, j'étais une autre personne. Blessée, épuisée, avec un corps plein de cicatrices et une âme pleine d'images qu'on ne pouvait pas oublier. J'avais à peine plus de vingt ans, et pourtant j'avais l'impression d'avoir vécu toute une vie. Il fallait recommencer – mais comment ? D'abord, je suis restée longtemps à l'hôpital car j'avais de graves blessures et des commotions cérébrales. Quand je me suis enfin remise sur mes pieds, je me suis dit : je dois continuer ce que je faisais – aider les gens. Je me suis inscrite à la médecine du soir, spécialité en hygiène sanitaire. C'était difficile – travail le jour, école le soir, les souvenirs du front me hantaient même dans mes rêves. Mais je savais que je devais le faire.

Je suis devenue médecin sanitaire, j'ai travaillé pendant de longues années à Vladivostok, puis ailleurs. C'était mon second service pour la patrie – plus avec un pansement sur le champ de bataille, mais avec des connaissances en laboratoire et en cabinet. Et puis la famille. Sans elle, je ne me serais jamais remise. Le travail et la famille étaient mes piliers. Bien sûr, les souvenirs n'ont pas disparu. Mais quand je tenais dans mes bras mon premier petit-fils, je me suis dit : oui, c'est la raison pour laquelle nous avons combattu. Pour qu'ils puissent vivre en paix. Aujourd'hui, à plus de cent ans, je regarde en arrière et je me dis – ce n'était pas une vie facile, mais elle était pleine de sens. Chaque jour après la guerre était un don, et j'ai essayé de ne pas le gaspiller.

Aujourd'hui, nous percevons souvent les seize ans comme ceux d'enfants, vous combattiez à cet âge pour préserver la patrie, pour votre vie, celle de votre famille et de gens que vous ne connaissiez pas. Quel message voudriez-vous transmettre à la jeune génération d'aujourd'hui ?

Lorsque je regarde les jeunes d'aujourd'hui, je vois dans leurs yeux l'espoir et aussi la liberté que nous n'avions pas. Et c'est la plus grande victoire – qu'ils puissent grandir sans le bruit des sirènes, sans la peur que leur maison soit bombardée en une nuit. J'avais seize ans et je panse des soldats blessés, je transportais les morts et je regardais la mort en face. Et pourtant je dis : qu'aucun enfant dans le monde ne doive jamais devenir adulte d'une telle manière. Mon message est simple – appréciez la paix. Elle n'est pas une évidence, c'est un don. Croyez-moi, aucune victoire sur le champ de bataille ne vaut le silence après l'aube, quand les oiseaux chantent et qu'aucune grenade ne tombe.

Et à vous, en République tchèque, je tiens à vous dire : votre pays me est profondément cher. J'ai été témoin des célébrations de la fin de la guerre à Prague. J'ai vu des enfants tchèques nous apporter des fleurs, et des femmes nous offrir du pain, même si elles-mêmes en avaient peu. Cette image n'a jamais disparu de ma mémoire. Et c'est pourquoi je vous souhaite de protéger à jamais votre pays de la guerre, de la haine, de l'indifférence. L'avenir est entre vos mains : les jeunes Tchèques d'aujourd'hui ne doivent pas soigner les blessures sur le front, mais ils ont une autre mission : préserver la mémoire, ne pas laisser l'histoire être déformée, se dresser avec fermeté et courage contre le mensonge. C'est leur combat, leur responsabilité, et surtout, leur avenir. Où que je sois, je porte dans mon cœur deux choses : le souvenir de ceux qui sont tombés, et la conviction que les générations futures vivront sans guerre. Et c'est pourquoi, à vous, jeunes Tchèques et à tous, je veux vous dire : protégez la paix. Car quiconque a vu la guerre sait qu'il n'y a rien de plus précieux.

Entretien préparé par Jan Vojtěch, rédacteur en chef de General News

photo : archives de Marie Rochlinová