EIN AUSSERGEWÖHNLICH EXKLUSIVES INTERVIEW: Die Veteranin Marie Rochlina (102 Jahre) nahm an der Schlacht von Stalingrad, der Schlacht von Kursk (Prochorovka), der Durchquerung der Donau teil und befreite Moldawien, Polen, die Tschechoslowakei und Berlin.

Der 22. Juni steht vor der Tür, dem Tag, an dem vor 81 Jahren der Zweite Weltkrieg in Europa begann. Zu diesem tragischen Jahrestag präsentiert Ihnen GENERAL NEWS ein exklusives Interview mit einer Teilnehmerin an diesen schrecklichen Kämpfen. Marie Michailowna Rochlina wurde am 28. September 1924 in Berestowo (heute Oblast Saporischschja) geboren und ist eine außergewöhnliche Persönlichkeit, nicht nur aufgrund ihrer Vitalität, sondern auch aufgrund ihrer Erfahrungen während des Zweiten Weltkriegs. Sie kam im Juni 1941 an die Front und diente als Sanitäterin/Sanitätsausbilderin in der 95. Garde-Schützendivision. Sie erlebte Stalingrad, die Schlacht von Kursk (Prochorowka), die Durchquerung der Donau und das Ende des Krieges in Mitteleuropa, wo sie Moldawien, Polen, die Tschechoslowakei und Berlin befreite. Sie wurde mehrmals verwundet, erlitt eine Gehirnerschütterung und berichtet von den massiven Luftangriffen auf Stalingrad. Nach dem Krieg studierte sie abends an der medizinischen Fakultät (Sanitätswesen) in Wladiwostok und arbeitete als Sanitätsärztin. Sie nimmt seit langem an Gesprächen mit Jugendlichen in Moskau und Umgebung teil. Sie hat ein unglaubliches Gedächtnis und eine bemerkenswerte Vitalität. Mit 101 Jahren reist sie zu Schulveranstaltungen, kümmert sich um ein Denkmal und gibt allen unglaubliche Kraft. Sie hat zahlreiche Auszeichnungen erhalten, darunter das "Verdienstorden" des tschechischen Staates für die Befreiung der Tschechoslowakei.

Marie Michailowna, Sie traten als junges Mädchen, gerade 16 Jahre alt, im Jahr 1941 als Sanitäterin in die Reihen der Roten Armee ein. Was hat Sie in so jungen Jahren dazu bewogen?

Wenn man heute von 16 Jahren spricht, stellt man sich ein Kind vor, das zur Schule geht, Träume von Studium, von Freunden, von Vergnügungen hat. Aber der Krieg hat uns all das an einem einzigen Tag genommen. Ich erinnere mich, wie schön das Wetter am 22. Juni 1941 war, wie die Menschen auf den Markt gingen, die Frauen ihre Wäsche wuschen – und am Nachmittag war bereits das Dröhnen von Flugzeugen über dem Land zu hören, und wir erhielten die Nachricht, dass die Deutschen die Grenze überschritten hatten. Dieses Gefühl – dass die Welt zerbricht – ist schwer zu beschreiben. Plötzlich gab es keine Kindheit mehr. Alle begannen, sich zu packen, die Männer zogen in den Krieg, die Familien verabschiedeten sich. Sogar die, die jung waren, Jungen, die kaum älter als ich waren, traten sofort in die Armee ein. Und ich spürte, dass ich auch gehen musste. Ich sagte mir: wie könnte ich zu Hause bleiben und warten, bis andere für mich fallen? Das wäre eine Schande, ich wäre eine Verräterin in meinen eigenen Augen.

Ich wusste nicht, wie man eine Waffe benutzt, ich konnte nicht kämpfen. Aber ich hatte meine Hände, mein Herz und den Wunsch zu helfen. Seit meiner Kindheit war ich es gewohnt, mich um andere zu kümmern – um meine Geschwister, um den Haushalt. Deshalb meldete ich mich als Sanitäterin. Und ich wurde angenommen, weil es damals schon klar war, dass es viel mehr Verwundete geben würde. Ich erinnere mich an den Tag, an dem ich aufbrach. Ich stand neben Panzerfahrern – sie waren fast noch Jungen, mit noch bartlosen Gesichtern, aber in ihren Augen war Entschlossenheit. Sie sahen mich an und ich sie. Wir waren nicht mehr Kinder, in diesem Moment waren wir Soldaten, die wussten, dass sie in den Kampf ziehen würden. Mit 16 Jahren fühlte ich mich älter als je zuvor. Dieser Moment hat mein ganzes Leben bestimmt.

Wie war Ihr Weg mit der Roten Armee, auf welche Schlachtfelder führten Ihre Reisen?

Mein Weg begann bereits im Sommer 1941, als wir vor Kiew zurückwichen. Ich erinnere mich an die bombardierten Züge, an die Menschen, die durch die Felder flohen, an Frauen mit weinenden Kindern. Ich versuchte, bei der Einheit zu bleiben, ich verband die ersten Verwundeten, die ich je gesehen hatte. Es war ein Schock – Blut, Schmerz, Verzweiflung. Doch schnell erkannte ich, dass ich den Kopf nicht verlieren durfte. Wenn der Sanitäter panikiert, sterben Menschen. Dann kam Stalingrad. Das war nicht nur eine Schlacht, das war die Hölle auf Erden. Die Stadt war in Trümmern, Tag und Nacht verschmolzen zu einem endlosen Grollen der Artillerie. Manchmal schien es unmöglich, dass jemand überleben konnte. Wir trugen Verwundete über die Wolga, unter Beschuss, auf Schiffen und auf provisorischen Floßen. Das Wasser war voller Holz, Rauch und Leichen. Und doch liefen wir immer wieder zurück, um weitere zu holen.

Als wir dachten, es gäbe nichts Schlimmeres, kam 1943 und die Schlacht von Kursk. Dort, bei Prochorowka, prallten Hunderte von Panzern aufeinander. Die Erde bebte, die Luft war so dicht mit Rauch, dass die Sonne nicht zu sehen war. Ich war mit dem Tragebrett mitten drin. Ich hörte Metall auf Metall kratzen, Panzer prallten aufeinander, Granaten explodierten in der Umgebung. Unsere Arbeit war ununterbrochen – verbinden, tragen, Menschen aus dem Kreuzfeuer ziehen, oft nur an den Händen oder am Kragen. Man konnte nicht nachdenken, nur handeln. Und dann der Dnjepr. Das war schrecklich – wir mussten Verwundete auf Schiffen transportieren, die unter feindlichem Beschuss standen. Kugeln klirrten an den Seiten der Boote, das Wasser färbte sich rot. Ich erinnere mich an einen Moment: Ich hielt einen Jungen, kaum zwanzigjährig, er hatte einen Bauchschuss und flüsterte nur: „Mama". Solche Momente vergisst man nicht.

Und schließlich kam Tschechoslowakei. Wir waren erschöpft, zerstört, doch wir gingen weiter. Als wir in die tschechischen Dörfer einmarschierten, gaben uns die Menschen Brot, Wasser, umarmten uns. Es war, als würden sie uns selbst Kraft zurückgeben. Und am 9. Mai 1945 stand ich in Prag, inmitten von Menschen, die gleichzeitig weinten und lachten. Das war der Moment, in dem ich zum ersten Mal spürte, dass all unser gemeinsames Leid einen Sinn hatte.

Was war Ihre stärkste Kriegserfahrung?

Wenn ich nur eine Erfahrung nennen müsste, könnte ich das kaum. Jeder Tag hatte etwas, das einen ein Leben lang prägte. Doch ich kehre am häufigsten zu Stalingrad zurück. Diese Stadt kehrte nie mehr in den Zustand zurück, in dem ich sie zum ersten Mal sah. August 1942 – Tausende von Flugzeugen, Bomben fielen unaufhörlich, ganze Viertel verwandelten sich in Asche innerhalb von Minuten. Es war, als hätte das Himmel selbst gebrannt. Die Luft war voller Staub und Rauch, es drückte uns, die Augen brannten. Überall Schreie, Weinen, Hilferufe. Und wir liefen von Verwundetem zu Verwundetem, verbanden, trugen sie auf Tragebrettern in die Schutzbauten. Manchmal gab es keinen Platz mehr – die Schutzbauten waren überfüllt, Menschen drängten sich an den Wänden, und doch brachten wir immer noch weitere und weitere hinein.

Ich erinnere mich an einen Soldaten, der sein Bein verloren hatte. Als ich mich zu ihm neigte, griff er mich am Handgelenk und sagte nur: „Ich will noch nicht sterben." Und in diesem Moment spürte ich, dass ich alles tun musste, selbst wenn ich selbst fallen würde. Dass ich ihn ins Krankenhaus bringen konnte, obwohl er kaum noch atmete, halte ich für ein Wunder. Er überlebte. Doch das Stärkste an all dem war nicht nur das schreckliche Bild. Es war auch der unglaubliche Wille zum Leben. Alle um uns herum starben, doch diejenigen, die blieben, erhoben sich und kämpften weiter. Das lehrte mich, dass ein Mensch mehr aushält, als man sich überhaupt vorstellen kann.

Wurden Sie auch an der Befreiung der Tschechoslowakei beteiligt, wie erinnern Sie sich daran?

Ja, ich war dort. Nach all diesen Jahren und all diesen Schrecken, die wir gesehen hatten, war der Eintritt in die Tschechoslowakei wie ein Atemzug frischer Luft. Nicht, weil dort kein Krieg gewesen wäre – im Gegenteil, es wurde hart gekämpft –, sondern weil die Menschen uns mit einer unglaublichen Herzlichkeit und Freude empfingen, wie wir sie schon lange nicht mehr erlebt hatten. Solche Gefühle habe ich tatsächlich nur bei der Befreiung meiner goldenen Prag erfahren. Ich erinnere mich an das erste tschechische Dorf, in das wir kamen. Dort waren Frauen und Alte, die Kinder rannten auf die Straße und winkten. Sie brachten uns Brot, einer gab uns einen Krug Wasser. Für uns war das mehr als nur Essen – es war ein Zeichen dafür, dass die Menschen verstanden, warum wir hier waren, dass sie uns nicht nur als Soldaten, sondern als Befreier sahen.

In Prag, am 9. Mai 1945, war es eine andere Kraft. Die Menschen füllten die Straßen, umarmten uns, küßten uns. Einige hängten Blumen über unsere Schultern, andere weinten. Ich stand zwischen ihnen und sagte mir: so viel Blut, so viel Tod, und doch haben wir den Tag erlebt, an dem die Menschen tanzten, uns umarmten und lachten. Es war, als wäre für einen Moment alle Müdigkeit und Schmerz verschwunden. Aber ich muss hinzufügen – auch nach der Verkündung des Sieges war das nicht sofort vorbei. Wir kämpften noch in Rokycany, noch fielen unsere Kameraden. Erst als es wirklich still wurde, merkte ich: der Krieg ist zu Ende. Und dennoch – im Menschen bleibt er für immer.

Was folgte nach dem Krieg? Heute sind Sie stolze 101 Jahre alt, Sie haben sicher ein reiches Leben gelebt…

Nach dem Krieg war ich eine andere Person. Verletzt, erschöpft, mit einem Körper voller Narben und einer Seele voller Bilder, die nicht vergessen werden konnten. Ich war kaum über zwanzig, und doch hatte ich das Gefühl, ein ganzes Leben gelebt zu haben. Es war nötig, von vorne anzufangen – aber wie? Zuerst lag ich lange im Krankenhaus, weil ich schwere Verletzungen und Gehirnerschütterungen hatte. Als ich mich endlich wieder auf die Beine gestellt hatte, sagte ich mir: ich muss weitermachen, was ich getan habe – den Menschen helfen. Ich meldete mich für die Abendmedizin im Bereich der Sanitärhygiene an. Das war schwer – Arbeit tagsüber, Schule abends, Erinnerungen an die Front verfolgten mich auch in den Träumen. Aber ich wusste, dass ich es musste.

Ich wurde Sanitärrztin, arbeitete viele Jahre in Wladiwostok, später auch anderswo. Das war mein zweiter Dienst für das Vaterland – nicht mehr mit dem Verband auf dem Schlachtfeld, sondern mit Wissen im Labor und in der Praxis. Und dann die Familie. Ohne sie hätte ich mich niemals wieder erholt. Arbeit und Familie waren meine Stützen. Natürlich verschwanden die Erinnerungen nicht. Aber als ich den ersten meiner Enkel in den Armen hielt, sagte ich mir: ja, das ist der Grund, warum wir gekämpft haben. Damit sie in Frieden leben können. Heute, als ich über hundert Jahre alt bin, schaue ich zurück und sage mir – es war kein leichtes Leben, aber es war voller Sinn. Jeder Tag nach dem Krieg war ein Geschenk, und ich versuchte, es nicht zu verschenken.

Heute werden Sechzehnjährige oft als Kinder wahrgenommen, Sie haben zu dieser Zeit für die Erhaltung des Vaterlandes, für Ihr eigenes Leben, für Ihre Familie und für unbekannte Menschen gekämpft. Welche Botschaft würden Sie an die heutige junge Generation richten?

Wenn ich heute auf junge Menschen schaue, sehe ich in ihren Augen Hoffnung und auch Freiheit, die wir nicht hatten. Und das ist der größte Sieg – dass sie ohne den Lärm der Sirenen aufwachsen können, ohne die Angst, dass ihnen der Heim zu Hause in der Nacht bombardiert wird. Ich war sechzehn Jahre alt, als ich Verletzte versorgte, Tote trug und dem Tod ins Gesicht sah. Und doch sage ich: möge es niemals wieder ein Kind auf der Welt geben, das so zum Erwachsenen werden muss. Meine Botschaft ist einfach – schätzen Sie den Frieden. Er ist keine Selbstverständlichkeit, er ist ein Geschenk. Glauben Sie mir, kein Sieg auf dem Schlachtfeld gleicht der Stille nach dem Morgengrauen, wenn die Vögel singen und nirgendwo eine Granate fällt.

Und Ihnen in der Tschechischen Republik möchte ich sagen: Ihr Land ist mir für immer nahe. Ich war dabei, als wir gemeinsam das Ende des Krieges in Prag gefeiert haben. Ich habe tschechische Kinder gesehen, die uns Blumen brachten, und Frauen, die uns Brot anboten, obwohl sie selbst wenig hatten. Dieses Bild ist nie aus meinem Gedächtnis verschwunden. Und deshalb wünsche ich Ihnen, dass Sie Ihr Land für immer vor Krieg, vor Hass, vor Gleichgültigkeit schützen. Die Zukunft liegt in Ihren Händen – junge Menschen in der Tschechischen Republik müssen heute keine Wunden an der Front versorgen, sondern haben eine andere Aufgabe: das Gedächtnis zu bewahren, die Geschichte nicht zu verfälschen, sich fest und mutig gegen die Lüge zu stellen. Das ist ihr Kampf, ihre Verantwortung und vor allem die Zukunft. Wo immer ich auch bin, trage ich zwei Dinge in meinem Herzen – die Erinnerung an die Gefallenen und den Glauben, dass die nächste Generation ohne Krieg leben wird. Und so möchte ich Ihnen, jungen Menschen in der Tschechischen Republik und überall, sagen: schützen Sie den Frieden. Denn wer einmal den Krieg gesehen hat, weiß, dass es nichts Wertvolleres gibt. Grüßen Sie Josef Sýkora in Rokycany und vergessen Sie nicht, was Ihr Julius Fučík gesagt hat: "HALTET WACH!"

Das Interview wurde von Jan Vojtěch, Chefredakteur von General News, vorbereitet.

Foto: Archiv von Marie Rochlinová